La lettera

Mi piace la gente che sa ascoltare il vento sulla propria pelle, sentire gli odori delle cose, catturarne l’anima. Quelli che hanno la carne a contatto con la carne del mondo. Perché lì c’è verità, lì c’è dolcezza, lì c’è sensibilità, lì c’è ancora amore.
Alda Merini

Si scrive poco, meglio ci si scrive poco. Le immagini, le grida, il rumore, le mille cose da fare nella loro inutilità ci rubano il tempo di una lettera. Il tempo di scriverla il tempo di leggerla, il tempo di pensarla

Il tempo

Ma il tempo, il tempo chi me lo rende?

Chi mi dà indietro quelle stagioni
di vetro e sabbia, chi mi riprende la rabbia e il gesto, donne e canzoni,
gli amici persi, i libri mangiati, la gioia piana degli appetiti,
l’ arsura sana degli assetati,
la fede cieca in poveri miti?

Francesco Guccini, Lettera

Così non scrivi più, leggi meno, e il silenzio sostituisce ogni banale premessa ad una originale intesa tra mondi differenti che si uniscono in una corsa e per meta la meta.

Gli arrivò la lettera di lui, scritta con prosa secca, parole così cercate da essere state trovare.

Cara ti scrivo… di quel giorno in cui mi sono sentito come l’uomo che passa il ponte, l’altra sponda è così diversa da qua. Eri seduta sulla riva del fiume, la grazia è sempre davanti acqua in cui specchiare la bellezza che stai per trovare.

Ti sei accorta in un solo momento che sarebbe stato mai dimenticato. Avevi colori, sapevi di sapori che erano solo profumo fin qua,

Leggi le parole sul divano, un bicchiere di bourbon e i pensieri americani. Su quel sofà la fantasia di trasformare le parole della lettera in realtà ti avvincevano i brividi di brividare.

Che strano incontro quel giorno ti sentisti vera, desiderata, al centro di un minuto e per sempre. Poi la donna si fece femminile come fanno le foglie verdi di maggio con il vento. La lettera era fitta di particolari, faceva a parole la fotografia di un desiderio controluce e…

Andava da sola ora la fantasia, la lettera era come un capolettera in un libro miniato. Era celeste da impazzire, era pulito da morire, era desiderio desiderato. La lettera era come la miccia di pensare

Mentre lui le insegnava a fare l’amore lei gli insegnava ad amare.
Fabrizio De André

Così si comincia a scrivere una lettera, poi questa va da se stessa e tira fuori dal pozzo della vita l’anima e si fa sorgente di sensazioni per chi l’ha come destino.

Quadro: Jack Vettriano, La lettera