Circo

Muore intossicato
Da sogni vani di democrazia
Rifiuta i compromessi alla bugia
Muore contento? No, da disperato
Ma cosa importa, è giunto fino in fondo
Alla sua saga triste e divertente
A una vita ridicola e insipiente
Lui muore, infine, e noi restiamo al mondo

Che pagliacciata è stata la vita di cui sono cosciente pagliaccio. Oggi si consuma la vanità del niente e si rincorrono insipienti destini. Chi conta le parole non conoscendo fatti, chi arma misfatti per non avere mai fatto altro che vestirsi in crinoline.

Che pagliacciata è stata la vita. Mi vesto di questo giorno che spoglierò a sera, durante il resto sarò la mia maschera per far ridere i bambini.

Capita al pagliaccio di avere bimbi intorno, poi le mamme li richiamano tutti e lui resta non con il sorriso dipinto sulla bocca ma con la lacrima che è dipinta sotto gli occhi.

Eccolo così è il destino di chi per ridere ha avuto bisogno di disegnare il sorriso avendo stampato il pianto.

Ora ricordo perché scelsi nel circo non la parte del funambolo, manco quella del domatore, men che meno il ruolo fesso del direttore, ma feci pagliacciate nella potestà unica che è in me di recitare anche tra il pubblico la mia parte di vedere sorriso ed esser pagato con malinconia.

Che pagliacciata è stata la vita, ora sono solo cosciente di questo niente.

Vi ho raccontato millanta storie omettendo la mia, vi ho detto mille volte mille dove pensavo giusto agendo sbagliato, ma era tutto capovolto e forse non era vero niente se non il tempo che rincorrevo per consumarlo tutto e non lasciare niente.

Malato è l’uomo che si crede saggio, è grave il saggio che si crede uomo, è morto il pagliaccio.

La cura sono le parole ma si guarisce con il silenzio.

A noi non resterà che andare via
E sciogliendoci da quel mortale abbraccio
Ricorderemo forse quel pagliaccio
E la sua lotta ingenua e così sia

Le strofe sono di Francesco Guccini, testamento di un pagliaccio, ma il circo siamo forse noi. Pardon, solo io.

E poi le strofe suonano come all’inizio del gioco

Voi gente per bene che pace cercate
La pace per far quello che voi volete
Ma se questo è il prezzo vogliamo la guerra
Vogliamo vedervi finir sotto terra

Paolo Pietrangeli, Contessa

Diranno della terra lieve, io l’ho tenuta tra le mani cercando di metterci un fiore. Un uomo saggio mi disse che era il caso di metterci la zucca, i fuori non si mangiano. Pensai ai profumi che fanno diverso il respiro.

Nella foto Edward Hopper il clown di “soir bleu”