Conosco dove le galline vanno a fare le uova

La gallina solo di piume è ricoperta

E sta sempre rinchiusa all’aria aperta

E non prova invidia, né avversione

Neanche verso le pecore

Che le passan davanti col maglione

Quanto pesa la storia di ciascuno di noi? Faccio l’Appia per andare a Fossanova. Strada diritta da La Storta a Terracina, la fettuccia di Terracina, accanto il Linea pieno d’acqua. Sui lepini l’aria è densa, anche oggi ci sarà il temporale. Impegno la strada fatta mille volte, ma che dico mille di mille, diritta. Ora non sono più su questa silenziosa auto ma su una una 1100 carta da zucchero e sicuramente ci fermeremo a Mesa a farci offrire un poco di vino da Zia Tuta che sta sempre allegra pe la sua frequentazione col vino. Poi si riparte per andare “lontano” a vedere il mare, canale, canale. A Bocca di fiume l’acqua sarà ovunque ora è solo una strada di acqua e non di asfalto.

Ora sono di nuovo sulla mia vettura, quella di ora, e mi trovo a mischiare sensazioni di allora con quelle di ora. Come fai a dire ad una vita di dividersi per tempo o per luoghi? Per posti? La vita è una ed è tutta senza distinzione, intera. Ciascuno la sua. I pensieri poi vanno a capo loro, vanno capoculo, vanno come gli pare. Ora sono in ginocchio e guardo dal vetro dietro le auto che vengono che sono terribili indiani che ci attaccano, e chiedo a mia sorella di ricaricare il fucile e fuoco, fuoco a volontà.

Ma che dico, ora debbo passare a prendere le uova per farmi un grande zabaglione e diventare più forte di un leone. So dove le galline fanno le uova, le andrò a scovare.

Qui ci ci correva Taruffi con la Bisiluro: cento all ‘ora ma anche di più e mi si confondono gli occhi.

Ora sorrido, la strada diritta, so dove le galline vanno a fare le uova ma non lo dico, un segreto per me che benedico. Eccole sono ancora lì le “tane”, loro parevano regine sul tesoro. Incantano la testa, mi guardano

La gallina

Non è un animale

Intelligente

Lo si capisce

Lo si capisce

Da come guarda la gente

Cochi e Renato, la gallina

Un viaggio che già sono la, ma è durato tutta una vita e ritorno a cercare quelle uova del vivere che pensavi non erano più, invece erano la ragione per stare qui. Conosco dove le galline fanno le uova e forse per questo provo capovolto quel che gli altri trovano diritto.

Semaforo rosso, mi fermo. Quello dietro non è un indiano ma ha fretta, ma non sa dove andare. Io no, io no, non ho fretta, ci sto per arrivare.